On ne parle pas assez des drames du quotidien. Des vraies pertes. Celles qui se passent dans les tambours de machine à laver : les chaussettes disparues.
Elles entrent par paires. Elles vivent ensemble. Elles affrontent l’eau, la chaleur, l’essorage. Et à la sortie… l’une d’elles a disparu.
Tu vérifies partout. Tambour, panière, dessous du meuble. Rien. Le vide.
Et l’autre chaussette, elle, te regarde. Seule. Incomplète. Inutile.
Alors tu la gardes "au cas où". Tu la poses sur le bord du panier comme un appel au destin. Mais les semaines passent. Et elle reste célibataire.
Certaines se recyclent : en chiffon, en marionnette, en balle de stress improvisée. D’autres finissent au fond d’un tiroir, devenues les philosophes oubliées du textile.
Comment devenir détective ?
Et si, en fait, c’était elles qui nous quittaient ? En quête de liberté. De mélange. Peut-être sont-elles quelque part, réunies en une communauté de chaussettes libres et dépareillées, dans un monde sans paire mais plein de sens.
Devenir détective privé
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